Catálogo de la Exposición de las pinturas oscuras y de los otros cuentos

• Todo mi mundo de color siempre ha tenido como meta saber conquistar el Alma de los Niños, siempre he pensado que si mi pintura le gustaba a un niño, poco a poco calaría en el Alma de un adulto, poco a poco he descubierto la triste fatalidad de infinidad de niños de todo el mundo, he llorado de rabia, de impotencia, pero no he conseguido alegrar los ojos de todos los pequeños que he podido ver sufrir en todo el mundo, he conseguido alguna sonrisa, he conseguido a veces algún momento de felicidad en sus rostros, por mis niños: El Objetivo de ésta página web es conseguir fondos para ayudar a todos esos niños que han sido protagonistas de mis pinturas, Cansado de ver dolor en los niños prostituidos de las grandes Ciudades, Niños Violados incluso en el seno de su propia familia, Niños torturados y desmembrados en guerras de hombres, Niños vendidos como esclavos, Niños secuestrados y mutilados para arrancar algún órgano de su cuerpo, Niños sirviendo de alimento como despojos, Niños inocentes victimas virginales en todos los atentados terroristas del mundo, niños vilmente utilizados en pornografía infantil, niñas mártires por el hecho de nacer, Ayúdame a conseguir poner unas gotas de color en los ojos de todos esos niños, si no lo hacemos, dentro de poco tiempo nos quedaremos sin niños, nos quedaremos sin futuro y ni yo ni nadie podrá pintar nuca mas a un niño en un lienzo sin desgarrar su cara y marcar d negro su perfil y su vida, ya no podré pintar nunca mas ninguna historia con mis telas y mis Pinceles seguro que juntos haremos una gran obra para hacer feliz a algún niño perdido. Seguro que juntos conseguiremos alejar tantas palabras de nuestro diccionario que las dejaremos vacías... de contenido

• "A los catorce (parece que fue ayer) el rey Melchor se lo hizo bien conmigo y me trajo, por fin, una guitarra. Aquel adolescente ensimismado que era yo, con granos y complejos, en lugar de empollar física y química, mataba las horas rimando, en un cuaderno a rayas, versos llenos de odio contra el mundo y los espejos. El mundo, lejos de sentirse aludido, seguía girando (que es lo suyo) desdeñoso, sin importarle un carajo mi existencia. Y los espejos, cabrones, en vez de consolarme con mentiras más o menos piadosas, me sostenían cruelmente la mirada.  Vivía en un sitio que se llamaba Úbeda. Algunas noches, mientras mis padres dormían, me daban las diez y las once y las doce y la una practicando con sordina, en mi flamante guitarra, los acordes de Blanca y radiante va la novia, o iniciándome en el furtivo y noble arte de la masturbación, o suspirando por mi vecina, una rubia de bote que suspiraba por un idiota moreno que tenía una bici de carreras y jugaba al baloncesto. Sólo se me ocurrían tres maneras de atraer su atención: triunfar en el toreo, atracar un banco o suicidarme. Lo malo es que las tres exigían una sobredosis de valor que yo (¡ay de mí!) no poseía. Yo poseía mi cuaderno a rayas cada vez más lleno de ripios contra el mundo, mi guitarra, cada vez más desafinada...Y un plano del paraíso, que resultó ser falso. Y la vida, previsible y anodina, como una tarde de lluvia en blanco y negro.  Pero en la pantalla del Ideal Cinema, cuando no daban una de romanos, el viento golfo de Manhattan le subía la falda a Marilyn y era domingo, y no había clase, y los niños de provincias soñábamos despiertos y en technicolor con pájaros que volaban y se comían el mundo. Y el mundo que quería comerse los pájaros que anidaban en mi cabeza...pongamos que se llamaba Madrid.  Así que un día me subí, sin billete de vuelta, al vagón de tercera de uno de aquellos sucios trenes que iban hacia el Norte, me apeé en la estación de Atocha y aprendí que las malas compañías no son tan malas y que se puede crecer al revés de los adultos; y supe, al fin, a qué saben los aplausos y los besos y el alcohol y la resaca y el humo y la ceniza, y lo que queda después de los aplausos y los besos y el alcohol y la resaca y el humo y la ceniza. Tal vez por eso mis canciones quieren ser un mapamundi del deseo, un inventario de la duda, siete crisantemos con espinas.  Y cuando las cartas vienen malas y amenaza tormenta y los dioses se ponen intratables y los hoteles no son dulces y todas las calles se llaman Melancolía, todavía fantaseo con debutar sin picadores o con desvalijar sucursales de Banesto o con probar mi suerte a la ruleta rusa, pero ahora, en lugar de tirarme en Las Ventas de espontáneo, o de escribirle una carta póstuma a Garzón, o de ahorrar para una Smith & Wesson del Especial, escribo en technicolor la canción de las noches perdidas, para vengarme de tantas tardes de lluvia en blanco y negro, de tantos hombres grises, de tantas rubias de bote que se van con idiotas morenos que juegan al baloncesto , de tantas bocas adorables que nunca fueron mías, que nunca serán mías.  Aquellos granos trajeron estas cicatrices y aquellos Mihuras que nunca toreé me cosieron a cornadas el alma. Pero no me quejo; tengo amigos y memoria y risas y trenes y bares y una mala salud de hierro y un puñado de canciones recién salidas del horno que me tienen (dejadme que os cuente) orgulloso como un padre primerizo que babea. Y, de cuando en cuando, una rubia de bote me tira un beso, desde el público, aprovechando un despiste de su novio; ese idiota moreno que juega al baloncesto. ¿Qué a qué viene todo esto? Pues a que anochece y está lloviendo y los periódicos hablan de elecciones y yo no sabía cómo hablaros de esta boca que es, desde ahora y para siempre, más vuestra ya que mía". Perdonen la tristeza. Joaquín Sabina, por Javier Menéndez Flores.